J Abril de 1945.
O Terceiro Reich estava em ruínas. O império nazista, que havia semeado terror por toda a Europa, desmoronava diante do avanço aliado. Mas, em meio ao caos, algo inesperado aconteceu.
Um oficial alemão apresentou-se aos britânicos. Não trazia rendição, nem ameaça de combate. Trazia uma proposta incomum: uma trégua. Ele falou de um campo tomado pelo tifo e por doenças letais. Se a epidemia rompesse os arames, não seriam apenas os prisioneiros que morreriam, mas também soldados e civis britânicos.
Desconfiados, os britânicos enviaram patrulhas. O que viram confirmou o impensável. Em 12 de abril, estabeleceram uma zona neutra de 48 km². Nenhum tiro seria disparado. Os guardas nazistas ficariam até a chegada dos aliados, e depois retornariam às suas linhas. Era um pacto estranho, quase absurdo, mas inevitável.
Três dias mais tarde, as tropas aliadas entraram em Bergen-Belsen. Eram soldados endurecidos pela guerra, mas nada poderia prepará-los para aquele cenário. Sessenta mil prisioneiros famintos, transformados em espectros humanos. Treze mil cadáveres apodrecendo ao sol. Um cheiro de morte que não se dissipava.
Aquele lugar não era apenas um campo. Era uma engrenagem de crueldade meticulosa, projetada para destruir vidas em silêncio.
O jornalista da BBC, Richard Dimbleby, foi um dos primeiros a narrar o horror. Seu relato era tão brutal que a própria emissora hesitou em transmiti-lo — parecia impossível que aquilo fosse verdade. Mas Bergen-Belsen não era propaganda. Era a prova irrefutável de até onde a humanidade pode descer quando a barbárie se organiza em sistema.
Sigam o nosso Instagram: https://www.instagram.com/sobreliteratura_/profilecard/?igsh=MXB2aTI3d2FqcHppNg==
Postar um comentário